TXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXT T T T TTTTTT XX XX TTTTTT T T TT XX XX TT T T TT XX TT T T TT XX TT T T TT XX XX TT T T TT XX XX TT T T T TXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXTA minha esquerda
Eu não gosto da esquerda séria, nem da esquerda enfadonha. Gosto
daquela esquerda que tem um sorriso sincero na cara, daquelas que se
pode confiar ao primeiro olhar e a quem se entrega a chave do carro
para nos conduzir enquanto tiramos uma soneca. Gosto da esquerda que
canta mas não necessariamente que canta coisas carrancudas e
importantes. Ser de esquerda não é estar com o pensamento na luta
permanente. É também aproveitar a vida pelo que a vida nos dá, sorrir
e estender a mão. Gosto dessa esquerda que vive e pulsa sem
compromissos ou contradições. Sem lamentações beatas ou contrições
pecaminosas! Gosto. E quando gosto é a sério...Linhas tortas
Porque é que depois de adulto não consigo utilizar as linhas de um
caderno pautado sem que o resultado pareça ter saído de uma tempestade
nas planícies do Kansas.Galactica
Não há humanidade que resista a tanta provação, tanta desgraça e tanto
tempo isolado no silêncio do espaço. No entanto e como se tudo isto
não bastasse, ainda há toda uma ameaça exógena que é preciso superar!
Os últimos episódios de #BSG estão pura e simplesmente a ser
fantásticos. Sabendo-se que a série vai definitivamente acabar, parece
que todos os que nela participam se preparam para colocar a cereja em
cima do bolo. A viagem vertiginosa começou e muito provavelmente as
saudades vão começar rapidamente até ao momento final!Não é possível antecipar o que vai acontecer. O último cylon terá
ainda um papel a desempenhar, uma vez que só agora foi descoberto. E
apesar de tudo serão eles realmente nossos aliados? Ou seremos nós
capazes de resolver os nossos problemas sem ajudas externas? O passado
já não importa quando nós nos esquecemos e a memória é eliminada pela
adrenalina e pela loucura. O medo, a esperança... são conceitos
óptimos para justificar o que as personagens fazem, mas no entanto
todas tem algo ainda mais fundamental para alimentar as suas acções.
Será uma ideia de "humanidade"?Claro que não passa tudo de uma grande encenação. A crise dos humanos
é somente uma prova do que realmente são. Não poderiam ser de outra
forma. Os detalhes não interessam.Galactica é a bitola pela qual outras séries de ficção serão
comparadas.São rosas senhor..
O prato do dia é o dizer que se diz, que não fui eu, que foi o outro,
que nunca se teve nada a ver com o assunto. E quanto mais se diz que
não se fez, mas o povo lhe descobre a careca. Mais depressa percebe
que afinal nada daquilo que diz é verdade, muito embora alguns
teimosamente perdidos nas suas poltronas de costas largas, estejam
virados para uma parede e continuem a afirmar que lá fora faz um sol
de esturricar.por isso talvez prefiram ficar nas sombras escuras dos seus aposentos,
presos aos decretos e aos telefones ministeriais. talvez seja por isso
que já ninguém acredita neles, num todo, sem que em particular algum
seja mais ou menos importante que os demais. serão julgados? duvido.
Os inimigos da pátria raramente são julgados. normalmente são quem
consegue cargos de administrador. em locais onde não incomodem. talvez
seja isso o que vai acontecer a este tipo também. por favor alguém que
lhe dê um cargo numa administração qualquer de uma empresa mastodonte
onde os estragos que fizer sejam mínimos. já que não se salva o país,
ao menos que se salve a vergonha dos cidadãos da lalalândia...Certamente, senhor!
Como quase tudo o que existe e se vê pelos lados de lá do continente
que não o nosso, ficamos com a sensação que tudo o que existe é apenas
uma desilusão... Zetes? WHERE ARE THOUGH?...O parco sol que surge de tempos a tempos faz com que os fumadores se
dirijam todos para as entradas dos prédios em frente. Parece uma
procissão de lagartos, a rotina costumeira sob o pretexto de fumar um
cigarro para apanhar um pouco do calor do astro rei. Uma cagada, isso
sim. Embora pela forma como o animal se espreguiça no tapete da
varanda, seja óbvio que alguma coisa a tal luz tem que lhe recompõe a
energia ou a alma.Por falar nisso, o meu CIGARRETE? Vou lá fora agora que um raio me
entrou no olho. korea troops president israeli debt syrian border eu united arroyo bush north lebanon americans anti intelligence turabi bn american aid australia lebanese al south officials talks killed uk eastern hostage summit thousands leader climate america parliament illegal southern minister iraq mps military afghanistan africa foreign nations relief official violence region canada iran attack election fire exports islamic hassan nuclear china bank crash islamist ally washington ahmadinejad spokesman un budget capital chinook african syria soldiers changes presidency forces prime siniora army detained helicopter italy domestic security shiite allegations coup post leaders countries pm oil paris plans senior dead authorities regulations firmSmooth Road
Sem saídas Os caminhos partem ido passado revela-se o meu futuro. Ei-la minha forma estranha de caminhar. sentindo o ar o fresco ar quente do deserto perdemos as oportunidades do ser do andar e ver Ordem, matéria, forma Eu quadrado em círculos fechado. Desenhos com palvras serviço de despertar para uma gata grávida. Plantas que crescem em barrigas de elefante rumos rios roedores ruins ratos roem a rolha do rei da russia prussia alemanha LATINOS! crescendo minguante eclipse dos desejos. Antiga a palavra que descreve o teu ser em mim... em todos os enamorados janelas perdidas. tempos. instantes. desafiantes. Somos perdidos no passado. Eros. cai uma chávena entornando o chá.Ao Poeta
The ponies run, the girls are young The odds are there to beat. You win a while, and then it's done - Your litle winning streak Leonard CohenCompro o que procuro. Mas estou sempre só e o meu coração é como gelo. E a multidão arrefece-me. O limite do oceano sem restea de mim. Promessas a manter. Quem as faz? A rapariga corre. As emendas da minha sorte para vencer. Troco o silêncio pelo que me é dito Pela visão da sabedoriaRoque Enrow
Um dia. Perdem-se os instantes que éramos um só de dois em quatro nas ruas ouvíamos Rita Lee perguntando o que é o roque enrow que ficávamos silenciados descendo nas calçadas do sonho foi um instante. No dia em que falar com Rita vou perguntar-lhe onde fica o sonho agora?Confissão
Hoje confesso-me. Digo alto o quanto te amei. O teu funeral decorre e eu vou embebedar-me. Amanhã procurarei novo amante. Num instante apenas senti a dor quando me contaste que não te amaria mais. Foi presente a faca que me dilacerava a carne. Em mim a tua mão segurava essa adaga. E nós nunca existimos. Arrancava a carne e cortava a eito livrando-se dos obstáculos formais da nossa relação. Fomos passado e desespero. Silêncio amachucado nos lençóis improvisados do teu carro. Era vitima quando ficava contigo. Acabaria, contudo, prostrado num sofá afagando-te o cabelo, enquanto escondias os tremores das mãos que prendias entre os joelhos. Não te ouvi. Já não importava. Hoje soube. Chegou na correspondência do meio dia: Fui eu quem te infectou.Teachersbased on the Leonard Cohen song.
I met a man who lost his mind in some lost place I had to find Follow me the wise man said, but he walked behind I walked into a hospital where none were sick and none was well, When at night the Sisters left, I could not walk at all. Some girls wander by mistake into the mess that scalpels make. Are you the teachers of my heart? We teach old hearts to break. A met a woman long ago, her hair the black the black can go Are you the teacher of the heart? Soft she answered, no. I met a girl across the sea, Her hair the gold that gold could be. Are you the teacher of the heart? Yes, but not for thee. I spent my hatred every place, on every work, on every face Is my passion perfect, No! Do it once again. Oh teachers are my lessons done? I cannot do another one, They laughed and laughed and laughed and said, Child are your lessons done? I was handsome, I was strong, I knew the words of every song Did my singing please you? No, the words you sang were wrong.Sisters of MercySono
Tenho. com medo de não adormecer fico aqui escrevendo poemas de quem já não tem 17 anos. Apenas textos que são frustrantes exercícios de vazios. Ela entra, deita-se a meu lado pergunta: "Demoras muito?" No instante tu aqui fremindo o desejo é uma nuvem de amarelo pintada em que nos perdemos tu aqui desejas o instante em que a nuvem se desfaz num aguaceiroMeio dia passado.
CHOVE. NADA PARA DIZER: NADA: NADA. NADA NAD NA N .ELA
esperar pernas abertas quente ela espera adormece ressona palavras silêncio olhar divórcio frio dar a mamada esperar frio pernas abertas dinheiroUma
C A I Assim como eu CAÍ AQUI --------------------------------> EGO FORMA JAZ CÃO ALICE NERVOS PIRATAA TRAIÇÃO
quando do cavalo de tróia saiu outro cavalo de tróia e deste um outro e destoutro um quarto cavalinho de tróia tu pensaste que da barriguinha do último já nada podia sair e que tudo aquilo era como uma parábola que algum brejeiro estivesse a contar-te pois foi quando pegaste nessa espécie de gato de tróia que do cavalo maior saiu armada até aos dentes de formidável amor a guerreira a que trazia dentro de si os quatro cavalões do vosso apocalipse Alexandre O’Neill Anda vagorasamente. Caí um dia . O comboio, tu tu. Mais rápido seria. Que ria, que ria para assinalar o caminho. A pradaria é longa e longo é o caminho. Anda feliz, gordo, pançudo. Porque raio vem aqui meter o nariz? A formiga é um animal burro. Não sabe que há Natal. Aliás, nem sabe que há milhões de formigas como ela que não sabem também o que é o Natal. Aliás, nem sequer sabe que as outras não sabem. Não sabe por exemplo que está a atravessar a rua mais movimentada da América, e não sabe que por ser noite de Natal não há um único carro na rua. Não sabe pois, que por causa de uma coisa que não sabe, a sua mísera vida vai durar mais algum tempo. É assim o Natal da formiga. Dela e de outras tantas que atravessam a rua sem saberem para onde ir, apenas porque seguem a formiga da frente, que não sabem não saber nada como elas. O Pierre comia pão com manteiga. A Jaqueline comia pão com manteiga. O Michele comia pão com manteiga. O Charles comia pão com manteiga. O Jean Paul comia pão com manteiga. O Emanuelle comia pão com manteiga. A Silvie comia pão com manteiga. Todos comiam bacalhau pelo Natal. Maldito Inverno que me gela as mãos e me enrija a mente. Maldito sol que não vem, que se desobriga da tarefa de aquecer o tédio húmido deste Natal. Volta. Volta a aquecer-me. Sei de um caminho. Por ali, não por ali. Esta neblina não deixa ver o caminho de volta à aldeia. Detesto a consoada.78.
Olhos que não vêem o que ver desejam, - que verão que vejam?como eu fui apanhado!
um poema célere não é mais que um amontoado de poehmash aquele vão de escada onde a puta se deita e onde eu fico à espera à espera à esperrrraa puta de merda. espero que ela esteja lá. quando caiu das escadas sabia que o perderia. Puta de merda. Fui aos correios e levantei uma encomenda. O carteiro olhou para os botões de ouro que trazia na camisa. Fui parado. Revistado. encanaram-me por causa deles. dos botões. ensanguentados. na encomenda as nadegas dela e a faca com que as cortara.Letras caídas
Novas incitações. Poemas irão. Serão. Lá. Aqui. Um dia.Eu? O que sou?
«Ao vir aqui, isto em termos gerais, ( ) vinha decidido naturalmente a representar um papel. Seria preferível não desempenhar papel algum, ser eu próprio, não é assim? Não há nada mais terrível do que apresentar o próprio rosto, porque ninguém acredita. Quis, confesso, passar por tonto, porque é mais fácil ( ) do que mostrar-se uma pessoa tal como é; mas como a estupidez é, apesar de tudo, um caso extremo, e os extremos suscitam a curiosidade, optei por ser eu próprio, por me apresentar tal como sou. Ora bem: qual é então o meu verdadeiro rosto, a minha personalidade? O rosto da mediania: nem imbecil, nem inteligente, pouco dotado e como que caído da Lua ( )?» (Dostoiévski, Os possessos, PEA, 2º v., p. 21)TE-XIS-TE
Nasceu para ser em texto escrito. Sem quase HTML nenhum. Para penas ser aquilo que for, pois ainda não sabe o que será. Para ler apenas. Para reler. O verdadeiro blog de texto, tradicional, puro, sem templates nem imagens, nem scipts, nem mesmo links.Te-xis-tezes passados
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